Мы выживем. Я верю
Я живу на пятом этаже. Живу мирно, забыв про своё сумасшедшее лето, про его солнце, блеск воды, шелест листвы, высокие травы и ветер, развевающий спутанные волосы. Читаю. Пишу. Учусь. Разговариваю. Улыбаюсь. Смотрю в окно...
Просто пришла осень. Своими ветрами, так непохожими на летние, она поселяет во мне сумрачную радость борьбы. Теперь каждый день - преодоление себя. Утром приходится вспоминать, что я теперь обязана, должна, что я несвободна, и эту несвободу надо как-то принять, чтобы не разрушить себя. Школа. Поступление. Семья. Тропа одуванчиков стала тропой осенних листьев.
Я не люблю осень именно за это душевное прозябание, которое приходит ко мне неизменно. Теряется какой-то огонёк, солнечный зайчик, что так легко бликовал в летние месяцы. Кажется, основа моего существования становится другой.
Но как же красива эта медленная смерть - и природная, и душевная! Какими стихами-клёнами она может обернуться! Даже в горе есть прелесть.
Бывает, что, усталая глазами, я открываю окно и смотрю наружу, облокотившись на подоконник. Тонкий ветер гладит меня по рукам своей прохладой, словно дразнит: "Я тебя люблю, я твоя часть, и ты меня любишь, принимаешь к себе, да не всё так просто. Я и взбунтоваться могу, и заморозить тебя. Больше я не смиренная овечка"
"Бунтуй", - вдыхая полной грудью, соглашаюсь я. - "Так будет даже лучше. Я раскину руки и назло прохожим полечу, подхваченная твоими порывами. А твой холод лишь укрепляет меня."
"Вредина", - досадует ветер, и улетает качать берёзу.
"Угу", - соглашаюсь я. И думаю, куда же я пойду.
Бывают в осени яростные дни, когда лучший путь - это от школы до дома или от дома до Сида. Тогда как раз неистовствует ветер. Небо, серое, хмурое, грозится заплакать. Листья падают к ногам, плывут по лужам. Люди идут, наклонив головы, борясь со стихией, и деревья раскачиваются во все стороны. Тогда не хватает дождя. И вот он начинается. Сначала первые капли, потом вторые, а потом - стеной, и ты уже как мокрая кошка.
Бывают в осени дни мира. Ветра нет. Листья падают тихо-тихо. Чирикают птицы. кажется, можно увидеть, как желтеет трава...
Но пусть не будет серости, пусть не будет недомолвок! Всё на грани себя! Если ненастье - то с ливнем и бурей, если солнце - то с золотом и синью! К морю, неуспокоенный, к морю! Пусть его величественный покой принесут покой и в твою душу, но ненадолго. Осень - не время для покоя. Замри на краю обрыва, и погибнешь, обрастёшь корой, станешь деревом...
Нет, нет. Бороться. Пусть не явно, пусть с передышками, пусть срываясь, но всегда - возвращаясь на тропу падающих листьев.
Человек погибает без дела. Особенно осенью.
А вообще, если так подумать, осень - лучшее время для новых начинаний. Потому что приходится начинать свой бой буквально с чистого листа. Меняются условия, окружение, события - всё меняется, даже образ мыслей.
Не хочу осени, на самом деле. Но раз она пришла - что ж, я её принимаю. Новый этап жизни.
Просто пришла осень. Своими ветрами, так непохожими на летние, она поселяет во мне сумрачную радость борьбы. Теперь каждый день - преодоление себя. Утром приходится вспоминать, что я теперь обязана, должна, что я несвободна, и эту несвободу надо как-то принять, чтобы не разрушить себя. Школа. Поступление. Семья. Тропа одуванчиков стала тропой осенних листьев.
Я не люблю осень именно за это душевное прозябание, которое приходит ко мне неизменно. Теряется какой-то огонёк, солнечный зайчик, что так легко бликовал в летние месяцы. Кажется, основа моего существования становится другой.
Но как же красива эта медленная смерть - и природная, и душевная! Какими стихами-клёнами она может обернуться! Даже в горе есть прелесть.
Бывает, что, усталая глазами, я открываю окно и смотрю наружу, облокотившись на подоконник. Тонкий ветер гладит меня по рукам своей прохладой, словно дразнит: "Я тебя люблю, я твоя часть, и ты меня любишь, принимаешь к себе, да не всё так просто. Я и взбунтоваться могу, и заморозить тебя. Больше я не смиренная овечка"
"Бунтуй", - вдыхая полной грудью, соглашаюсь я. - "Так будет даже лучше. Я раскину руки и назло прохожим полечу, подхваченная твоими порывами. А твой холод лишь укрепляет меня."
"Вредина", - досадует ветер, и улетает качать берёзу.
"Угу", - соглашаюсь я. И думаю, куда же я пойду.
Бывают в осени яростные дни, когда лучший путь - это от школы до дома или от дома до Сида. Тогда как раз неистовствует ветер. Небо, серое, хмурое, грозится заплакать. Листья падают к ногам, плывут по лужам. Люди идут, наклонив головы, борясь со стихией, и деревья раскачиваются во все стороны. Тогда не хватает дождя. И вот он начинается. Сначала первые капли, потом вторые, а потом - стеной, и ты уже как мокрая кошка.
Бывают в осени дни мира. Ветра нет. Листья падают тихо-тихо. Чирикают птицы. кажется, можно увидеть, как желтеет трава...
Но пусть не будет серости, пусть не будет недомолвок! Всё на грани себя! Если ненастье - то с ливнем и бурей, если солнце - то с золотом и синью! К морю, неуспокоенный, к морю! Пусть его величественный покой принесут покой и в твою душу, но ненадолго. Осень - не время для покоя. Замри на краю обрыва, и погибнешь, обрастёшь корой, станешь деревом...
Нет, нет. Бороться. Пусть не явно, пусть с передышками, пусть срываясь, но всегда - возвращаясь на тропу падающих листьев.
Человек погибает без дела. Особенно осенью.
А вообще, если так подумать, осень - лучшее время для новых начинаний. Потому что приходится начинать свой бой буквально с чистого листа. Меняются условия, окружение, события - всё меняется, даже образ мыслей.
Не хочу осени, на самом деле. Но раз она пришла - что ж, я её принимаю. Новый этап жизни.