Мне всё равно, насколько этот человек мил и обходителен, как его любят другие люди. Если он готов поверить в мою ложь, если ему не хватает сил взглянуть на меня с другой стороны - значит, я не нужна ему.
Жестоко?
Это я. Меня нужно заслужить.
Нет,мне не стыдно. "Прошла пора беспечная"
Я знаю, что в чём-то полная неудачница, знаю. Знаю всё про свою внешность и свой характер, знаю многих своих тараканов по именам. И я оказалась не такой, какой хотела быть - это был шок, да. Но сейчас я пытаюсь быть такой, какой мне быть легко. Не вымучивать какое-то качество. Понять, какой набор настоящих качеств уже заложен внутри меня. И вот с ним уже спокойно идти по жизни.
Со мной сложно, да? Простите. Мне очень хочется любыми силами найти свой путь и уже не сворачивать с него.
Когда не работаю - хандра. Когда работаю - ворчание, что опять эксплуатируют мои силы, что нифига это не окупается, что я всё равно ничего не смогу... А за всем этим буйная радость: чёрт вас всех подери, я это сделаю! Сделаю ради вас, ради себя, и мне не будет жаль потраченных усилий. Никогда!
Только трудно заставить себя работать. Когда хочешь приступить к какому-то виду деятельности, прежде всего вспоминаются именно первые мысли, про загруз.
Опять не высплюсь, но это лучше, чем спать сутки напролёт.
Давно такого не было. Стругацкие, Крапивин, Булычёв, Лингрен, он
Наверное, смогла бы. Боялась бы, носилась, желала заплакать, металась и снова боялась - но всё равно бы приняла.
Потому что от мечты не отказываются.
И это меня радует.
Мне определённо нравится моя новая деятельность. Местами сложно, очень непривычно, а уж по части общения с людьми - вообще копец, голос так и не сумела поставить. Я доказываю себе. и заодно исполняю давнее желание.
Холодно. Это не то холодно, когда надо к батарее, а то холодно, когда ничего не поможет. На плечах белая шаль, верный спутник зимних вечеров.
Я чему-то хотела учиться, и что-то хотела понять, и что-то сделать, но слишком сильно хочется уйти к Морфею.
Сид заболел. Что может быть хуже.
Вчера выбрались с ней ночью во двор. Лежали на снегу и смотрели на белые ветки над головой и на звёзды. Казалось, что нам, ничтожным людям, открывается тайна вечности.
А на следующую ночь она попросила свою сказку. И вот что она услышала...
А больше всего я хочу отпустить себя на свободу и писать, писать, писать, пока ручка не выпадет из ослабевших пальцев
Думаю, что с этим делать.
Снег. Белый, лёгкий, практически бестелесный. Как слова какой-то полузабытой молитвы, о которой пришло время вспомнить.
У нас метель. Заметает дороги,дома, деревья, бежит позёмка по трещинистому асфальту, оседает каплями на стёклах трамваев и автобусов. Люди спрятались - не по нутру им такяа погода. И правильно люди сделали. Снегопад - нечеловеческое время...
Иногда я думаю, что зима дарит нам дни белой сказки ради того, чтобы мы вернулись к своим истокам - первым сказкам, в которые мы поверили, детским мечтам. Обыденость прячется в мягких руках неба, и на миг, на секунду, на какое-то мгновение из белесой мглы каждому является белый призрак и дарит одну снежинку покоя.
Вот за что я люблю снег.
Моё сердце измучено, моё сердце не должно быть здесь - ему хочется туда, туда, к путеводному свету! Снежинки, оставляющие пятна-тени на полу, запах ладана и цветы, цветы перед долгожданными ликами. Люди зажигают свечи, улыбки на лицах, такого не увидишь в супермаркете или школе. Там словно расцветает всё человеческое.
И цветы, цветы среди зимы.
За рамами тёмного дерева - снежный пейзаж, за иконами на подоконнике - родные дома, за головами шепчущих что-то старушек - буран. Я стою, прислонившись к белой, как заоконье, колонне. Мне странно. Хочется петь, но я не умею так красиво. Хочется творить, но слова ещё резвятся на свободе. Хочется любить, и это единственное, что я могу сделать, впитывая странное ощущение.
Я до слёз люблю каждую старушку, какждого старичка, каждую девушку и каждого юношу. Мне так хочется, чтобы... Но тссс! Желания нельзя говорить вслух, иначе они не сбудутся. Я стою у колонны цвета снега, и понимаю, какой огромный дар обрело моё сердце сегодня.
Считалочка
Я просчитала тебя по строчкам:
Раз, два,
Ямб, хорей.
Я прочитала тебя по ночкам:
Раз, два,
Вспомнись, согрей.
Я оживляла тебя на струнах:
Раз - звук,
Два - визг.
Я помещала тебя на лунах:
Раз - вверх,
Два - вниз.
Я разбирала тебя на части:
Раз - глаз,
Два - глаз.
Я называла всё это счастьем.
Боже, помилуй нас!
И стали стихи злыми
Но я за цветными пятнами не вижу мира. Сижу, не смея поднять голову и протереть глаза. Слепая, не вижу никого, и лишь редкий прохожий, заглянув за занавеску, видит меня...
Мне надоедает это. Мои руки уже трясутся от усталости. Так не пора ли перейти от пустых жалоб-бусин к пейзажу за окном? Не пора ли выйти на улицу и заявить, кто есть я? Не пора ли заставить дрожать от страха всё тело, но тем не менее - шагать вперёд, а не сидеть на месте?
Хельга, пора.
Осень почти прошла. Ты почти успокоилась. Весна ещё нескоро, нескоро в твоей крови поселится безудержное каждодневное счастье, обильно поливаемое слезами. Нескоро ты снова будешь подниматься на ослабших крыльях в воздух. Пока можешь - иди, спокойно и уверенно, как ты научилась ходить за последний год.
Я хочу рассказать о Рыцаре, о той самой сэре, что проходила посвящение на острове. Хочу пояснить (науськанная Акирой), почему мой герой - именно этот, и почему в дневнике, да и в жизни, так много отсылок к рыцарству и кодексу. Хочу показать, зачем Рыцарь стал собой.
Я боюсь, точнее, не рискую браться за эту работу потому, что она не обойдётся без Принца. Мне придётся не только вспомнить его глаза, волосы, гитару и прочие прелести, но и кем я его ощущала. Снова надевать корону на того, кому она тяжела....
Я постараюсь сделать её легче солнечного луча, Принц. Прости, я не могу не писать.
Ещё меня смущает то, что мои стихи - моя искренность. То есть я никому не рассказывала, что у меня на сердце и что я на самом деле чувствую к своей жизни, а тут - на: всю себя на люди...
Люди добрые, людей можно обрадовать или предостеречь от ошибок. Так что выложить душу можно. Иначе для чего она вообще есть?
И, последнее, самое страшное: я боюсь не написать! Боюсь, произойдёт то же самое, что и с тысячами моих замыслов...
А теперь я подумаю, для кого я пишу. Для себя? Да. Для него? И для него тоже. Вдруг прочитает и светло улыбнётся. Для людей? Ну разумеется, без них вообще никак! И то, что я боюсь не оправдать надежд, которые сама же на себя возлагаю, глупо. Я не оправдываюсь и не выполняю обязанность, я просто пишу. Я просто рассказываю о своей любви. Я просто ЛЮБЛЮ.
Бог ты мой, этой осенью я почти не любила по-настоящему.
Да здравствует зима!
Хочу найти такой отголосок в себе, который заглушил бы все материалистские мысли.
Фото. Фото, фото, фото! Я так и не сделала фильтры. Та же история, что с ножнами и "подшитым" краем плаща. Ну неинтересно это мне, и всё. Не делается. Не получается. Желания нет.
Основа моих фото - естественность, поэтому я снимаю репортажной съёмкой. Обожаю, когда человек просто занимается своим делом, а я занимаюсь своим, то есть ищу точку, как его, спокойного, сфотать. Ещё очень много ношусь с архитектурой. Ищу ракурсы свои. выставляю освещение...
Инфракрасная съёмка у меня пока не получится, но надо что-то придумать классное. Именно по сюжету.
И, да, надо учиться фотографировать ночью! А то что-то не то получается
Хотя я понимаю, почему я так сделала. Но... Вдруг до меня дошло, как это классно - когда родители настолько гордятся тобой. Они думают, что ты сделал что-то выдающееся, ненормальное. И пусть на самом деле ты не купил ещё папе Карло тысячи новых курток, и мир не спас - им это не важно. Они видят лишь то, что у тебя есть маленькая победа, которая может стать путём к победе великой.
Это такая чистая и искренняя радость, что даже звёзды гаснут перед ней.
Обожаю своих родителей.
Для меня эта маленькая елочка, которую дали в качестве рекламной акции, оказалась настоящим чудом. Сидела на полу, расправляла
Ещё скоро Наталь придёт, тоже обрадуется)