Мы выживем. Я верю
Про проблемыПро проблемы
Жутко, страшно завидую людям. Тем, которые любят то же, что и я, но имеют смелость говорить об этом. Те, у кого куча друзей и впечатлений. Тем, которые легко берут то, о чём я только мечтаю. Например, долгие экспедиции, поездки в другие города большой компанией, работа вожатым, или хотя бы то, что Новый год многие будут встречать вместе.
Понимаете теперь, почему я до сих пор радуюьс той четырёхдневной поездке на остров, как величайшему чуду?
Как же мне надоели эти стоп-краны: деньги и страхи! У нас есть озеро - Ханка, что ли, и на нём растут лотосы. Огромные... Я ни разу на нём не была, потому что: а) деньги у родителей просить - надоело, каждый раз испытываю вину, б) ехать - не с кем.
Это всё, на самом деле, отговорки, но мне сложно перешагнуть через них. Точнее, сама я совсем не смогу перешагнуть.
Про фехтованиеПро фехтование
На мне буйным цветом растут жёлто-синие цветы. Имя им - синяки. В ряд, штук шесть на каждой руке - от плеча до локтя. Наталь увидела, и глаза у неё такие сделались несчастные, испуганные, и столько в них жалости ко мне было... Не той, что снисходительна, а той, которая правда жалеет.
-Почему тебя так сильно бьют?
Стою и не знаю,к ак ей объяснить. И погеройствовать хочется, и успокоить.
-Ну, понимаешь, меня атакуют, чтобы я защищалась... А я не успеваю. Вот и получаю.
-Но они же не должны со всей дури бить!
-Они не со всей дури. Если бы со всей - от меня бы только мокрое место осталось.
Мне нравятся эти синяки потому, что мысли о боли отвлекают от мыслей о смысле жизни. Да и... Наверное, так гордятся шрамами бывалые вояки, как я горжусь своими "татуировками".
Главное - не показать этого маме. Запретить не запретит, но в её глазах жалости будет побольше, чем в Наталиных. Не-не-не, мамино сердце - хрустальная чаша, и лучше не трескать этот драгоценный сосуд разными увечьями.
Но мне нравится! Правда нравится. Я учусь слушать своё тело и использовать свою силу, пусть и маленькую. Наконец я могу вырваться из себя.
А ещё можно выплеснуть гнев и прочую дребедень, нападая и обороняясь, там, чем на людей.
Про сказкуПро сказку
Сижу сегодня на уроке, пишу сказку, уши заткнула Алисой - мой верный соратник не только помог мыслям, но и спас от всяческих бумбоксов и классных ссор. Подсаживается Юлька, живая, решительная деваха. И начинает выспрашивать: "Что делаешь? Сказку пишешь? А мне расскажи сказку? Или рассказ. Что-нибудь."
Я вспомнила, как заслушивалась Наталья, и начала: "Жила-была в городе сиреневого тумана девочка..."
К середине повествования в классе наступила тишина. Ни одного постороннего разговора, ни одной пошлой шуточки - ни на одном уроке, даже у самого строгого учителя, такой тишины не бывает. А я забылась. Взяла нормальный тон, не обычный шёпот, машу руками, сочиняю на ходу. Я же сказочница, воспитанница волшебных историй!
Но сказка заканчивается. Звонок. Шевеление. Смех, разговоры. Юлька сияет, как самовар, а одноклассница встаёт из-за парты и тихо мне улыбается:
-Ты на следующем уроке продолжишь?
Про мои стихиПро мои стихи
С детства я говорила: буду писателем! И так, видимо, я это говорила, что все-все мне верили. И Пингвин, и учителя, и Сид, и он, и ещё куча всяческого народа. А преподавательница русского и литературы...
Но всё по порядку! Так уж сложилось, что она всячески меня поддерживала все школьные годы. А я носила ей свои стихи. Сначала ради критики, потом, поняв, что критики не будет - потому что ей нравилось. И вот сегодня она меня позвала к себе в кабинет и показала...
Вы не поверите. Она собрала все мои стихи в папку, снабдила иллюстрациями и фотографиями, и, если сказать по-иному - создала первую книгу моих стихов.
Настолько она в меня верит.
Ни у кого из её прошлых учениц нет такой "книги".
Про зелёные верёвки колокольниПро зелёные верёвки колокольни
Немного стихов, старых, любовная лирика.
"Лучше всего ты пишешь о любви", - сказала как-то Укку. И действительно. Я не пишу о Рожине. или о матерях и детях, или ещё о чём-то. Сердце горит любовью, она и выливается в стихи, ради неё стихи и существуют.
Наверное, потому и получаются.
Невзрачные верёвки колокольни
Касались рук.
Они сплетали юные ладони
И древний звук,
И их звонарь, почувствовав свободу,
Благодарил:
Он с ними вместе позднему восходу
Трезвон дарил.
Я люблю тебя - и шоколад,
И ещё люблю мороженное летом,
И, садясь в кино на третий ряд,
Я люблю рассматривать билеты.
Я люблю искать себе людей,
Окликать на улицах прохожих.
Я люблю подбадривать друзей.
Это, ты, наверно, любишь тоже.
Любишь ты красивые глаза,
Чай - зелёный, кофе - капучинно.
Любишь ты, когда гремит гроза,
И стихи - пожалуй, беспричинно.
Любишь ты встречать закат на море,
Любишь ты, когда встаёт заря,
Любишь Землю, Родину, Приморье -
Только жаль, не любишь ты меня.
Бог есть?
Есть в мире Бог! Иначе кто же
Создал закаты и цветы?
Иной вопрос меня тревожит -
А не зовёшься ль Богом ты?
Про мечтыПро мечты
О чём я мечтаю?
Я мечтаю о домике у моря. Маленьком, каменном. Чтобы у него был ками и труба, и черепичная крыша, и балкон на чердаке, и чердак треугольный. Чтобы в доме пахло старым деревом и солью.
Ещё я мечтаю о друзьях. Нет, не о тех двух верных, что остались со мной через время - они не уйдут от меня - а о других, всёлых, шумных и разных. Точнее, я мечтаю о своей компании. Мечтаю сидеть в лесу у костра, под переборы гитары рассказывать сказки - чтобы была та же тишина и внимание, что и в классе, а ещё - быть рядом с ними сэрой Хельгой. Той самой, у которой меч зовут Степаном и которая... Что которая, не знаю. Пусть обо мне говорят другие. Я хочу, чтобы говорили.
А ещё я мечтаю быть писателем. Настоящим. Таким, чтобы человек прочитал произведение, и понял: писали о нём, и как он раньше до этих простых истин не додумался?!
Я мечтаю прогуляться по ночному городу и встретить закат у моря. Пусть ночь будет полна разговоров и бьющегося сердца.
Пусть мои мечты сбудутся.
Про работу Про работу
Из замороженных проектов - "С Тихой на Маяк". Одновременно думаю над тремя штуками: поэмой про рыцаря, сказанием о благородном принце Руртаре и сказкой.
Каждый год я дарила кому-то сказку. Этот не должен стать исключением. Я не смогу сделать его им.
Что-то должно быть постоянным. Хотя бы чудо.
А Женьке на новый год будет... ода =) Или тоже поэма. Посмотря я, как она будет пищать от восторга!))
Жутко, страшно завидую людям. Тем, которые любят то же, что и я, но имеют смелость говорить об этом. Те, у кого куча друзей и впечатлений. Тем, которые легко берут то, о чём я только мечтаю. Например, долгие экспедиции, поездки в другие города большой компанией, работа вожатым, или хотя бы то, что Новый год многие будут встречать вместе.
Понимаете теперь, почему я до сих пор радуюьс той четырёхдневной поездке на остров, как величайшему чуду?
Как же мне надоели эти стоп-краны: деньги и страхи! У нас есть озеро - Ханка, что ли, и на нём растут лотосы. Огромные... Я ни разу на нём не была, потому что: а) деньги у родителей просить - надоело, каждый раз испытываю вину, б) ехать - не с кем.
Это всё, на самом деле, отговорки, но мне сложно перешагнуть через них. Точнее, сама я совсем не смогу перешагнуть.
Про фехтованиеПро фехтование
На мне буйным цветом растут жёлто-синие цветы. Имя им - синяки. В ряд, штук шесть на каждой руке - от плеча до локтя. Наталь увидела, и глаза у неё такие сделались несчастные, испуганные, и столько в них жалости ко мне было... Не той, что снисходительна, а той, которая правда жалеет.
-Почему тебя так сильно бьют?
Стою и не знаю,к ак ей объяснить. И погеройствовать хочется, и успокоить.
-Ну, понимаешь, меня атакуют, чтобы я защищалась... А я не успеваю. Вот и получаю.
-Но они же не должны со всей дури бить!
-Они не со всей дури. Если бы со всей - от меня бы только мокрое место осталось.
Мне нравятся эти синяки потому, что мысли о боли отвлекают от мыслей о смысле жизни. Да и... Наверное, так гордятся шрамами бывалые вояки, как я горжусь своими "татуировками".
Главное - не показать этого маме. Запретить не запретит, но в её глазах жалости будет побольше, чем в Наталиных. Не-не-не, мамино сердце - хрустальная чаша, и лучше не трескать этот драгоценный сосуд разными увечьями.
Но мне нравится! Правда нравится. Я учусь слушать своё тело и использовать свою силу, пусть и маленькую. Наконец я могу вырваться из себя.
А ещё можно выплеснуть гнев и прочую дребедень, нападая и обороняясь, там, чем на людей.
Про сказкуПро сказку
Сижу сегодня на уроке, пишу сказку, уши заткнула Алисой - мой верный соратник не только помог мыслям, но и спас от всяческих бумбоксов и классных ссор. Подсаживается Юлька, живая, решительная деваха. И начинает выспрашивать: "Что делаешь? Сказку пишешь? А мне расскажи сказку? Или рассказ. Что-нибудь."
Я вспомнила, как заслушивалась Наталья, и начала: "Жила-была в городе сиреневого тумана девочка..."
К середине повествования в классе наступила тишина. Ни одного постороннего разговора, ни одной пошлой шуточки - ни на одном уроке, даже у самого строгого учителя, такой тишины не бывает. А я забылась. Взяла нормальный тон, не обычный шёпот, машу руками, сочиняю на ходу. Я же сказочница, воспитанница волшебных историй!
Но сказка заканчивается. Звонок. Шевеление. Смех, разговоры. Юлька сияет, как самовар, а одноклассница встаёт из-за парты и тихо мне улыбается:
-Ты на следующем уроке продолжишь?
Про мои стихиПро мои стихи
С детства я говорила: буду писателем! И так, видимо, я это говорила, что все-все мне верили. И Пингвин, и учителя, и Сид, и он, и ещё куча всяческого народа. А преподавательница русского и литературы...
Но всё по порядку! Так уж сложилось, что она всячески меня поддерживала все школьные годы. А я носила ей свои стихи. Сначала ради критики, потом, поняв, что критики не будет - потому что ей нравилось. И вот сегодня она меня позвала к себе в кабинет и показала...
Вы не поверите. Она собрала все мои стихи в папку, снабдила иллюстрациями и фотографиями, и, если сказать по-иному - создала первую книгу моих стихов.
Настолько она в меня верит.
Ни у кого из её прошлых учениц нет такой "книги".
Про зелёные верёвки колокольниПро зелёные верёвки колокольни
Немного стихов, старых, любовная лирика.
"Лучше всего ты пишешь о любви", - сказала как-то Укку. И действительно. Я не пишу о Рожине. или о матерях и детях, или ещё о чём-то. Сердце горит любовью, она и выливается в стихи, ради неё стихи и существуют.
Наверное, потому и получаются.
Невзрачные верёвки колокольни
Касались рук.
Они сплетали юные ладони
И древний звук,
И их звонарь, почувствовав свободу,
Благодарил:
Он с ними вместе позднему восходу
Трезвон дарил.
Я люблю тебя - и шоколад,
И ещё люблю мороженное летом,
И, садясь в кино на третий ряд,
Я люблю рассматривать билеты.
Я люблю искать себе людей,
Окликать на улицах прохожих.
Я люблю подбадривать друзей.
Это, ты, наверно, любишь тоже.
Любишь ты красивые глаза,
Чай - зелёный, кофе - капучинно.
Любишь ты, когда гремит гроза,
И стихи - пожалуй, беспричинно.
Любишь ты встречать закат на море,
Любишь ты, когда встаёт заря,
Любишь Землю, Родину, Приморье -
Только жаль, не любишь ты меня.
Бог есть?
Есть в мире Бог! Иначе кто же
Создал закаты и цветы?
Иной вопрос меня тревожит -
А не зовёшься ль Богом ты?
Про мечтыПро мечты
О чём я мечтаю?
Я мечтаю о домике у моря. Маленьком, каменном. Чтобы у него был ками и труба, и черепичная крыша, и балкон на чердаке, и чердак треугольный. Чтобы в доме пахло старым деревом и солью.
Ещё я мечтаю о друзьях. Нет, не о тех двух верных, что остались со мной через время - они не уйдут от меня - а о других, всёлых, шумных и разных. Точнее, я мечтаю о своей компании. Мечтаю сидеть в лесу у костра, под переборы гитары рассказывать сказки - чтобы была та же тишина и внимание, что и в классе, а ещё - быть рядом с ними сэрой Хельгой. Той самой, у которой меч зовут Степаном и которая... Что которая, не знаю. Пусть обо мне говорят другие. Я хочу, чтобы говорили.
А ещё я мечтаю быть писателем. Настоящим. Таким, чтобы человек прочитал произведение, и понял: писали о нём, и как он раньше до этих простых истин не додумался?!
Я мечтаю прогуляться по ночному городу и встретить закат у моря. Пусть ночь будет полна разговоров и бьющегося сердца.
Пусть мои мечты сбудутся.
Про работу Про работу
Из замороженных проектов - "С Тихой на Маяк". Одновременно думаю над тремя штуками: поэмой про рыцаря, сказанием о благородном принце Руртаре и сказкой.
Каждый год я дарила кому-то сказку. Этот не должен стать исключением. Я не смогу сделать его им.
Что-то должно быть постоянным. Хотя бы чудо.
А Женьке на новый год будет... ода =) Или тоже поэма. Посмотря я, как она будет пищать от восторга!))
@темы: моя жизнь, я, мои стихи