От головы больная духота. Гулы людятся по высоким залам, шагаещь как на ощупь в темноте - дорогу скорее чувствуешь, чем разбираешь. Мысленая летучь шепчет: пройдёт, пройдёт, пройдёт... А тебе уже всё равно. Дышишь, идёшь, и ладно. Лишь бы ничего больше не требовали!
Но врывается воздух - или ты вырываешься на воздух? - и вспоминается, что на улице поднимается весна, а значит, и жизнь. Тепло, светло, ветер мокрый и ласковый, как язык собаки, люди в ярких куртках, бегут всё куда-то, словно с целью. Забитая мысленная летучь отступает. чтобы не растаять под солнцем, на её место тут же планирует осознание: свобода! Живы ещё, люди! Живы и можем свершать великие вещи! Не на это ли дана весна?!
...Так что жить лучше на улице. Там, где холодно и беспокойно, и не дают уснуть.