Она не обладала никакими особенными талантами, даже не пила и не курила. родители её были люди из людей, а не из волков, и жили как люди, а не как Боги или черви. Мир тоже старался быть миром, а не обителем зла или скорби. Чего же ещё можно было желать человеку, который не знал ничего другого?
Внешность её тоже была никакой. Волосы как волосы, глаза как глаза, и непонятно было, зачем она вообще родилась, если ничем не могла выделиться. ПО утрам, уходя куда-то, куда необходимо было сегоня попасть, она виновато улыбалась ногам прохожих и асфальту в трещинах. Зато по вечерам...
Небо незаметно розовело, словно напитываясь кровью уходящего дня. Закат трепетал на шпилях высоких домов, приносящий себя в жертву, и пологие облака медленно, грустно пронзали его плоть. С востока шла тьма. Так же медленно, как облака, она падала на этот закат, давя и руша его, подминая под себя. Во тьме, непонятно как, зажигалась первая звезда и отражалась в её глазах. И желание было загадано. Снова и снова - одно и то же.
Ночью к ней подолгу не приходил сон. Она думала. При свете ночной лампы писала и чертила, смеялась и плакала, радовалась и злилась, когда в доме кроме неё никто не мог этого сделать. Шаг за шагом она осознавала себя и свою жизнь, глядя на небо. Там было уже много звёзд. И она пыталась осознать каждую из них, найти себя в них, а их в себе. Ей очень хотелось, чтобы они горели и дальше. Она их любила.
Утром она снова уходила по трещинам, глядя под ноги, чтобы вечером не пришлось вновь опускать голову. А люди, видя её обычную улыбку и обычные глаза, отчего-то замирали, словно пронзённые пониманием. И шли за ней, её тщательно выверенным, построенным с любовью к ним и их жизням, Млечным Путём.