Сейчас я не мог упонять, чего же я хочу. И почему я должна это писать?
Когда человек открывает книгу и начинает вчитывать в строчки, он первым делом ищет ответ на вопрос: "А почему я должен читать именно это?". Если этого не понял сам автор, то как это поймёт читатель?
Я хочу вложить весь мир в свои произведения, но он не умещается. Я пытаюсь вложить отдельные части, и мира как такового не остаётся. Дилемма.
Что я хочу показать своему читателю? Человеку, которого я люблю лишь за то, что он человек и принадлежит этой превосходной реальности; человеку, который так же, как и я, ищет ответы на свои вопросы; человеку, который достоин понимать, что же ему показывают?
Что есть у меня самой? Моя душа. Ещё детская с вкраплениями взрослой. А что есть в этой душе? Как найти те зёрна среди плёвел, что достойны стать частью души чужой?
Я хочу понять. Хочу осознать, что же рассказать вам о вас самих, чего вы ещё не знаете и что не посчитаете ниже своего достоинства узнать.
Я не буду принуждать себя писать. И я не буду жалеть о том, что не пишу и теряю драгоценное время. Всё случается тогда, когда этому случиться лучше всего.
Лучше я буду жить и впитывать эту жизнь и этот мир. Осознавать их. Любить их ещё больше с каждым днём. Учиться быть благородным рыцарем, мудрым писателем и добрым человеком.
Кто знает, вдруг у меня получится?